Holver Martínez Borelli, últimos tres, por ahora

Todavía preguntamos

Estamos hechos de todas las miradas
de todos los gestos que nos dieron los otros
hasta de las palabras dichas desde afuera
no nos dejaron ser lo que quisimos
sino esta ausencia
este destierro que nos cubre.

Todavía preguntamos
si es el amor
si viene
si ha pasado.




El amor

Nadie como él
confunde los caminos
vicia la soledad
tuerce la letra
de los nombres que escribe.

Quién
como él
después de haber criado un buho
se vuelve noche.



A muchos les crecen alas

Cuando la miseria más grande es el amor
la gente huye de las casas
con la cabeza llena de pájaros.

Así
comienza simplemente a percibir
la existencia común del aire
la generalidad del sol
o de las calles
la particular hostilidad de esta tierra.

Sucede
que a muchos les crecen alas
y poco a poco comienzan a volar.
primero es un envión
después un salto torpe
contra la ley de gravedad
y luego el vuelo
como la mano suspendida del adiós
en su tarjeta azul.

Hoy
sin ir más lejos
han invadido el centro de la ciudad
y las palomas de la plaza
pueden suponer que el aire
exuda también sus propias manchas
de humedad.

Casi incorpóreos
casi la respiración de la luz
ellos de su flacura extraen la locura
de volar
y planear sobre todo
incluso en nuestras vidas
mientras nosotros
groseramente
nos hemos puesto de cabeza
a tomarle el peso a nuestras cosas.


“La madrugada del 24 de marzo de 1976 envió una vez más a miles de argentinos al exilio (o a la cárcel, la tortura y la muerte a los menos afortunados). Un día antes yo había viajado con Holver Martínez Borelli a Buenos Aires, y este viaje ocasional fue para él, dicho de un modo general pero muy aproximado, la última gauchada que le hizo el destino, o al menos la más evidente, porque aquella madrugada un pelotón militar lo fue a buscar a su casa, en Salta. Dos años después murió en Bruselas sin haber vuelto nunca”.


Santiago Sylvester, poeta y amigo de HMB, en el prólogo del Los lugares comunes. Sylvester me dio su libro, recuerdo, recuerdo.