24 de marzo de 2009

extremo





mi madre

me enseñó a leer

y luego

unos cuarenta años más tarde

se tiró desde un balcón


en el medio

hubo de todo un poco

pero, en síntesis,

no todo fue difícil


¿qué quiere decir, exactamente, eso?



la poesía no sirve para nada




4 Comments:

Blogger condado said...

... Y yo que creo que a medida que he ido creciendo, lo único que queda es lo no sabido, lo apenas percibido, ese espacio entre el impulso y lo conseguido, no se cómo llamarlo...

25 de marzo de 2009, 1:15 p. m.  
Blogger torredebabel said...

La poesía sirve para salvarnos. Para ser libres. Para dejar que nos cuiden y para pedir ayuda.

26 de marzo de 2009, 10:35 a. m.  
Blogger La niña santa said...

Qué loco que tu mamá te haya enseñado a leer. Y que en la vida hayas elegido ser crítico literario después de todo es más loco aún.

Besos, amigo.

26 de marzo de 2009, 5:32 p. m.  
Blogger Sun Iou Miou said...

No todo tiene que servir para algo. Basta que exista y que alguien la escriba para ser simiente. Si alguien la lee y la siente suya, aún siendo otra que no la que fue, entonces es caricia o rabia con tentáculos discretos hacia la vida y la muerte, que no es igual pero es lo mismo (y no al revés).

La poesía para mí es apenas (je, apenas!) un frasquito de esencias o venenos.

8 de abril de 2009, 2:33 p. m.  

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